A veces siento, Que en mi pecho La inspiración golpea. Arranco el papel y, Agarro la pluma, Sobre el primero Escupo restos de poesía, Que de mi mente se caen, Como una chabola derrumbandose. A veces, sea noche o día, Me sumerjo en un vacio, Tan profundo y callado, Que no alcanzo su sentido. Trago mil hojas remojadas, En tinta y sudor, Buscandole principio. A veces le sonrio a la nada, y estoy con nadie. Me recorre el estomago Una pena sin sentido, Abrazo mi libreta y Leo mis versos. Le sonrio al viento, Por inspirarme en la tristeza. A veces, busco consuelo, Y resulta que agobio, Pero nunca los papeles, Se cansan de mis quejas. J M
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Cristian Eteo B."¡Vuestra pluma nos hará libres!" Archivos
Mayo 2020
PoesíaNarrativa |