Sigo siendo (yo) quien está en conflicto conmigo mismo,
a mi Dios le rezo, pero Él no parece escucharme. Ando perdido sobre el estiércol de mi propio cuerpo Y sin dejar de esnifar el mismo dolor que ayer dejé aquí colgado. Es más fácil llorar porque me llega hasta el alma; allí tengo cicatrices que solo el tiempo supo curarme. Yo no ando esclavo, soy mi propio esclavo, enredado en mis circunstancias que es más de lo mismo. Quiero fingir que ayer fui vencido. Convencerme que en algún punto de éste camino, están los destinos marcados por un supuesto horizonte. Al que veré llegar (otra vez), sin que nadie cuente conmigo. Me costó despegarme del suelo. Hacerme a la idea de que el camino se gana caminando y que los puntos realmente están, donde uno mismo decide ponerlos. Ahora sé que debí trabajar más al principio. Desde el principio lo vi todo claro. Que el cielo siempre es del color de quien lo pinta. Que mi infierno está en mis propias entrañas. Y que al morir yo; puede que ya no se diga ni mi nombre. Autor: ÍNDICE
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Contemplaba desde su ventana a los coches pasar
de manera fugaz como sentía el que se le iba la vida. Metido en esa habitación que desde años atrás es su celda pues ahí todo lo que del nacía, solo en su mente vivía y fuera de ella moría cabizbajo y pálido escuchaba las voces de la peque de la casa y aunque eran tristes a él encerrado en ese cuarto, le parecía música celestial Que conseguía quitarle una tímida sonrisa Si pudiera volver atrás Y vivir sin prisa tan solo si pudiera se decía a sí mismo Sir Manoiká Triste y mojado se levanta el día,
En tus ojos se cobija la alegría Del efecto que produce el agua fría Mientras por las calles desfila la agonía. Corazones llenos de valor Entre sábanas buscan calor. En los cristales se queda el vapor De los “versos nocturnos” que te hice con amor. Temblando estás y como yo lo mismo sientes, Tu y yo, yo y tú estamos distantes Nos sentimos, cosa de nuestras mentes. Triste. Triste se levanta este día, Tristemente yo te escribo esta poesía. Sir Manoiká Dedicado a Angelina |
Cristian Eteo B."¡Vuestra pluma nos hará libres!" Archivos
Mayo 2020
PoesíaNarrativa |