Sé lo que pensaras y sé lo que me dirás,
Me refiero a usted quien está leyendo estos versos. Dirás que exagero, que ella no es real o estoy loco, Y todo es tan solo fruto de mi imaginación Que de tanto romanticismo perdí el coco. Lo entiendo, me han dicho cosas peores. No es perfecta tiene defectos a montones, Del primero al último, me gustan todos, Eso hace que mi cuento tenga varios colores. A mi lado está como yo al suyo. Somos tan felices Porque por sus besos, sus sonrisas, caricias y defectos He cambiado a todas las perdices. ¿Su nombre? ni lo he mencionado, ¡madre mía! que despiste Es sorprendente tanto que parece un chiste Lástima que el verso siguiente sea algo triste Le he escrito trescientos cincuenta versos a una niña que no existe. Sir Manoiká
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Cristian Eteo B."¡Vuestra pluma nos hará libres!" Archivos
Mayo 2020
PoesíaNarrativa |